A mis comparitos.

¿Y cómo vas a reconocerlos?

¿Cómo vas a reconocerlas?

Por una mano de mecánico, y otra de seda.

Por una mano de hierro, que maneja percal casi filosófico, y otra de seda,

de talante narrativo.

“Por la izquierda que es creativa y tiene el arte,

y la derecha, que ejecuta.”

Porque lleva cincuenta años en la cuneta,

desde que el más absoluto de los genios diera un patada y tirara

a cientos, a miles, por los suelos, pendientes,

colgantes, de un pasmo.

Por la ausencia de partitura.

Por la forma del pecho,

ligeramente curvado hacia adentro,

por la timidez

y por la falta de excusas,

que las guitarras bravías no se acatarran.

Por la humildad, porque las ovaciones son ovaciones, y no pasiones.

Porque la guitarra despierta curiosidad,

y el cante, la voz que viene de dentro, la minera, despierta pasiones.

Porque para el tocaor, dejar sin palabras es mucho más complicado.

Siempre dispuesto a ser estudiado, observado,

casi como un ratoncillo, o una cigarra, que es más flamenca.

Nadie se atreve a estudiar la voz de José,

pero todos se atreven con el toque de Sabicas.

Lo conocerás por habitar siempre con el pasado,

que lo que mata es el silencio y no el recuerdo,

y el que toca no tiene más voz que la que a compás de doce tiempos sale de su costado,

a veces a borbotones…

Porque al dolor le opone la rigidez del tempo.

Rigidez.

Con todas las letras y todas las cuerdas,

con todos los tiraíllos, tapaos y rasgueos.

Y rajeos.

Lo vas a conocer porque su currículum “vite”,

como dicen los que tienen la suerte de estudiar latín,

empieza siempre enumerando derrotas.

La primera y compartida por todos,

el ser un cantaor frustrado.

Lo vas a reconocer, seguro que lo vas a reconocer.

Porque no tiene más que un silencio acompañado de un torrente que tiende a ser universal.

Porque sobre los hombros lleva cargado

el cadáver de su propia eternidad,

y por supuesto mi guitarra y la tuya, y la nuestra,

como si fuera un costal.

“Tanto penar, para morirse uno…”

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